Todo luces encendidas
singlando el muro de tus aguas
torpe acto que se aferra y escuece en su propia piel corroída.
Un libro
se cae, se abre, se muere, se mira
se mira desnudo tras murmullos, se observa silencioso entre cayenas.
El muelle, el alba…son mera escenografía marchita de veranos sin sol.
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