Demoin

In fire

Undress in blue

Pintarme de sabor y mascarme los labios hasta hacerlos sangrar.

Me encanta andar descalza y en pantalones cortos, muy cortos.

Amo el viento de sitios altos y subir como un mono a todos lados. 


Aunque después temo a la bajada.

Me gusta usar la ropa de mi amor.

Me gustan la playa y las bibliotecas.

Caminar por el monte y ver reptiles.

Mirar a los gatos.

Amo canturrear mientras camino sola por las calles húmedas y frescas.

Me encanta usar lentes.

Me agradan los sitios de tres niveles y las azoteas planas.

Me fascinan los vestidos y aún más el usarlos.

Y definitivamente adoro las fotos y los libros...

Febrero, mes del amor

Mi vida es ella

y yo soy la suya.

Lo sé.

Pero...¿quién es él?

¿por qué la abraza...?

¿y por qué la...

...

...

besa?!

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Hice algo malo, mi amor.
Me enamoré.
Es que su sedosa existencia, mi amor.
¡Yo no quería lo juro!
Pero...
sus formas
y la mirada en la que se extendía mi piel completa y relajada,
él fue todo y es la nada.
Es lo que tú y lo que yo,
y fue lo que no somos juntos ni separados.

Yo no pude.

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Así eres tan distinta.
No, no es que seas fea;
aún anhelo tu piel aunque esté ahora un poco más fría.
Te amo.

Poema, Último round

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores 

blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,

te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar